Kosmography 
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L'heure des fleurs...

Un gnome suspendu
Par sa queue de chemise
Se balance tout nu
Sous le polen poussé par la brise.


Sans poids ni mesure, sans manière
Sur son fond de derrière
Tente de secouer la mousse dorée
Que l'abeille complice a déposée.

Pas très loin de l'éclat
dans la moite fraîcheur étalée
Une goutte matinale boursouflée
Glisse, tourne et s'envole au-delà.


Que vient-il d'arriver ?
A la pointe d'un rayon courbé
Le champ printannier et le blé familier
Me confie que c'est l'heure du bonheur,

C'est l'heure des fleurs ...


Voilà ce que la Lune a raconté à d'autres ...